AMY WINEHOUSE

carta certificada a

amy winehouse

desde lima ciudad

me cuentan mi querida amy que no puedes librarte de esos tus demonios (elogio excesivo?)

que cada mañana te despiertas y el minutero te pone frente a lo que no sabes: te encuentras en la clínica de rehabilitación?

>>rehab! rehab! rehab!<<

ó en tu casa?: en ese hogar que parece tan desconocido para ti: sin genio ni diablura para tus pasos –esos-que se pierden implacables

en la niebla de tu ciudad –esa- que debe ser tan apabullantemente triste como la mía

se pierden buscando –día que se clava-- como una bala perdida mal apuntada sin rumbo ni definición ese halo de fugaz felicidad que esperas se ponga alguna vez (finalmente) de pie

se pierden con la misma irresponsabilidad con que las letras de tus canciones se mezclan con mis nostalgias y prestigios

sí! se pierden

y entonces inevitable verte aspirando cocaína una vez más ó sumiéndote inentendible en los humos que aspiralados capturan tu inocencia perdida

-que se pierde como

caballo desbocado en la oscuridad-

en los vasos de alcohol eterno en las comisuras de las sonrisas ó de las iras irrefrenables ante los no sé cuántos encontronazos ante la misma puerta cerrada

frases comunes ideas recurrentes versos recitados en la madrugada retorcidos de

inanidad…

qué más sino eso me brindas mi acariñada amy cada día y cada tarde hasta que pueda encontrarme con tu presencia

sola

con esas tus manos que tiemblan en su indolente sevicia

con eso que ha perdido voces

pero no pasión

que ha ganado reflectores vanos

doloridos ojos—como subirse a un bus y ser apretado y vuelto sordo y escupido é insultado y decidir de pronto no querer pagar más (jamás!) un pasaje urbano.

porque eso es la ciudad y no la quiero en mí.

la ciudad de Suffolk te volverá –a ti- a resguardar y el pub monarch de London te ofrecerá nuevamente la oportunidad de volar inflexible -sin alas- hacia la nada

hacia el cielo que no tiene infiernos

ángeles caídos tambaleantes padecientes enfisemas pulmón que sobrevive cáncer brutal de mis ancestros

ángel caído

mi amy tambaleante

incidentes

estados puros

de embriaguez

mi amy

puro vino  y uva salada

mi amy.

ricardo quesada

*escrito  en lima siendo tarde esperando que la vida termine siendo agua que simplemente beber sin más ni más*